Author: Le PC des Gnomes

Il s’en passe des choses dans ma cité

Il s’en passe des choses dans ma cité. Il n’y a qu’à regarder. Moi, un jour, j’ai dit : / « J’arrête, je regarde. » J’ai posé par terre mes deux sacs. Je me suis assis. J’ai regardé. Les gens venaient Les gens marchaient Les gens passaient Les gens tournaient / Les gens filaient Les gens glissaient Les gens dansaient Les gens parlaient Gesticulaient / Les gens criaient Les gens riaient Les gens pleuraient Disparaissaient.	Il s’en passe des choses dans ma cité. Il n’y a qu’à regarder. On voit de tout, on peut tout voir. Mais ce qu’on ne voit jamais dans ma cité, c’est un regard. Un regard qui vous regarde et qui s’attarde. Les gens naissaient Les gens vivaient Les gens mourraient. Et moi, je restais sur mon banc de pierre, encadré par mes deux sacs. Je regardais. C’est merveilleux : partout où il y a des femmes, partout où il y a des hommes, Partout il y a la vie. J’aurais dû me lever. Leur tendre la main. Leur dire : « Salut. Bonjour ! J’existe. Et vous ? Vous existez ? » Je suis resté assis. Le plus souvent, c’est ainsi que les choses / se passent. / Guy Foissy

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Enfant de la ville
[…] Là où les apparts s'empilent, je suis un enfant de la ville Je sens le cœur de la ville qui cogne dans ma poitrine J'entends les sirènes qui résonnent mais est-ce vraiment un crime D'aimer le murmure de la rue et l'odeur de l'essence J'ai besoin de cette atmosphère pour développer mes sens Je suis un enfant de la ville, je suis un enfant du bruit J'aime la foule quand ça grouille, j'aime les rires et les cris J'écris mon envie de croiser du mouvement et des visages Je veux que ça claque et que ça sonne, je ne veux pas que des vies sages Je trempe ma plume dans l'asphalte, il est peut-être pas trop tard Pour voir un brin de poésie même sur nos bouts de trottoirs Le bitume est un shaker où tous les passants se mélangent Je ressens ça à chaque heure et jusqu'au bout de mes phalanges
Je dis pas que le béton c'est beau, je dis que le béton c'est brut Ca sent le vrai, l'authentique, peut-être que c'est ça le truc Quand on le regarde dans les yeux, on voit bien que s'y reflètent nos vies Et on comprend que slam et hip-hop ne pouvaient naitre qu'ici [...]
Grand Corps Malade

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L’odyssée poétique
n° 6

L’arbre / Perdu au milieu de la ville L'arbre tout seul, à quoi sert-il ? Les parkings, c'est pour stationner, Les camions pour embouteiller, Les motos pour pétarader, Les vélos pour se faufiler. L'arbre tout seul, à quoi sert-il ? Les télés, c'est pour regarder, Les transistors pour écouter, les murs pour la publicité, les magasins pour acheter. L'arbre tout seul, à quoi sert-il ?	Les maisons, c'est pour habiter Les bétons pour embétonner Les néons pour illuminer, Les feux rouges pour traverser. L'arbre tout seul, à quoi sert-il ? Les ascenseurs, c'est pour grimper Les présidents pour présider, Les montres pour se dépêcher, Les mercredi pour s'amuser. L'arbre tout seul, à quoi sert-il ? Il suffit de le demander A l'oiseau qui chante à la cime. / Jacques Charpentreau

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La ville
en poésie

Le ciel et la ville

Claude Bobzynski

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Le ciel peu à peu se venge De la ville qui le mange. Sournois, il attrape un toit, Le croque comme une noix, Dans la cheminée qui fume Il souffle et lui donne un rhume. Il écaille les fenêtres. N'en laisse que les arêtes.	Il coiffe les hautes tours D'un nuage en abat-jour. Il chasse le long des rues Les squelettes gris des grues. La nuit, laineuse toison, Il la tend sur les maisons. Il joue à colin-maillard Avec les lunes du brouillard.	La ville défend au ciel De courir dans ses tunnels. Mais le ciel tout bleu de rage Sort le métro de sa cage. Taches d'encre, taches d'huile Sur le ciel crache la ville. Mais le ciel pour les laver Pleut sans fin sur les pavés.

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Le hibou
Chaque soir, près de chez nous,
Vient percher un vieux hibou :
En sentinelle de garde,
Il est là qui nous regarde.
Il veille sur nous la nuit,
Sans sourciller et sans bruit ;
De sa prunelle immobile,
Il nous contemple, tranquille.
Puis soudain en hululant,
Tel un fantôme volant,
Il s'élance, oiseau funèbre,
Et se noie dans les ténèbres.
Béatrice Gangi

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